Train Ally

Kitay Gorod

...

Primavera Artica

En una època de l'any incerta, quan la neu deixa de tenir una gruixa de vuit metres per passar a cuatre, quan deixen de bufar els vents infernals de l'Àrtic, quan el sol comença a durar més de deu hores al dia i la nit es va fent curta,...doncs aquella és la Primavera de la gent de Vorkuta, vint graus baix cero i un caràcter emprenedor tot i viure com ara fa cincuanta anys, son raons més que suficients per sortir a l'avinguda Lenina a disfrutar dels bons temps que va viure la ciutat tot i que ara està molt avall, tant que en breu, potser uns deu anys, tot l'Àrtic rus es convertirà en zona militar i ja mai més podràn passejar els pocs habitants que encara hi resideixen convertint-se en gel i neu.

entusiasme

La importancia del oxígeno en Vorkuta

No hay árboles más allá del círculo Ártico. En todas las escuelas tienen su pequeño jardín botánico. El oxígeno escasea en  Vorkuta,  así lo saben estas estudiantes que en sus tardes libres acuden al Palacio de Cultura en la avenida Lenin para intentar conservar a través de generaciones lo que significan todas aquellas hojas verdes que brotan de la tierra. Ellas solo ven la tierra en verano, cuando la nieve les deja durante dos meses observar esa materia marrón oscuro que tanta vida ofrece en muchos otros lugares. El resto del año su tierra es blanca y le llaman nieve, y aunque vivir entre colores blancos parece como disipar el tiempo entre la nada ellos son felices paseando en sus primaveras a 20 grados bajo cero y sonríen todavía al ver la nieve amontonarse en todas las calles. 

Tras 40 horas atravesando blanco en una máquina del tiempo llamada tren, Vorkuta parece el cielo dentro de un congelador, y las viviendas, aunque diminutas, podrían ser el cielo con calefacción.

Danzad danzad malditos!

f. Hilera de personas que esperan vez.

El fenómeno de la espera convertida en una larga cola puede no ser concepto endémico de la Rusia de Stalin, pero sin duda ahí, en la nueva Rusia impera todavía sin pretensiones de cambiar. O evolucionar, pues cuan fácil seria hacerse con un pasaje a través de las nuevas tecnologías, sin los nervios del que no llega a conseguir su fin.  Algunos escépticos referirían la tranquilidad de los pueblos lejos de las urbes, pero no, en Rusia apenas hay diferencia. Lejos de la sonoridad metropolitana existen colas casi inmortales, como la de unos habitantes del Norte que quieren morir algo más al sur, pero no se lo pueden permitir, y hasta que no llegue su turno, cosa improbable, no podrán marcharse. Es improbable porque los primeros de "la cola" son los minusválidos, todos aquellos que cayeron en las garras de la mala salud que provocan las minas, o las amputaciones de dedos, o los ataques epilépticos...y cada dia se multiplican. Al ritmo de la burocracia rusa tardarían treinta años en llegar el turno de cualquier habitante del Norte que no sea minusválido.

Después viene de nuevo la espera, pues tras la cola solo has conseguido llegar, ahora falta la concesión.

Cola: (Del lat. vulg. coda, y este del lat. cauda).

f. Extremidad posterior del cuerpo y de la columna vertebral de algunos animales.

f. Punta o extremidad posterior de alguna cosa, por oposición a cabeza o principio.

f. Apéndice luminoso que suelen tener los cometas.

f. Apéndice prolongado que se une a algo.

 f. Hilera de personas que esperan vez.

f. El Salv. Persona que anda siguiendo o acompañando a otras personas.

El joven Buba

Tiene gracia, pues la calle más embellecida, después, por supuesto, del Kremlin, es en la que Andrei Tarkovsky pasó unos pocos primero años de su vida. Es la única de este pequeño pueblo en las orillas del Volga que dispone de adoquines. En ella, mientras buscábamos almas muertas, conocimos a Buba, desempleado y solitario, pese a tener familia e hijos.

Apareció ante nosotros y su sorpresa fue mayor, pocos extranjeros llegan tan lejos, aunque tampoco es extraño, pues la casa en la que vivió Tarkovsky es destino de algunos nostálgicos de su cine, y a modo de peregrinaje llegan al pequeño pueblo de Buba.
Al poco tiempo de haberse sentado a nuestro lado, con el sentarse de los "rusos" del Cáucaso, nos quiso invitar a su casa a degustar los peces que sacaba del río a todas horas, pues cuando escasea el trabajo hay que volver a las raíces, aunque la cerveza también forma parte de su ágape.
Como teníamos prisa por encontrar a una vieja amiga de Marina, la hermana de Tarkovsky, pues no aceptamos tal invitación, tal vez deberíamos haberlo hecho...

Buba trabajó en la casa de Tarkovsky, como empleado de la casa-museo, pero como tampoco es un gran negocio, pues la entrada con la posibilidad de filmar y fotografiar no superaba los cuatro euros, lo despidieron o más bien lo cesaron.
Se me ocurrió quemar la casa para hacer mayor el sacrificio, pero finalmente me dediqué a filmar sus flores mientras la señora encargada de contar historias nos narraba las opiniones de Marina Tarkovskaya sobre las mismas.

Buba estuvo varias horas junto a nosotros, hasta que descubrimos que realmente era el borracho del pueblo, pues siempre existe, suerte que en Yurievetz se llama Buba y es más simpático que peligroso, aunque eso si, quitárselo de encima es difícil, más cuando no hay gente con la que pueda entretenerse. Me pregunto que estará haciendo el bueno de Buba...

Así como también me pregunto si deben estar muy interesados en la supuesta crisis los habitantes del enclave. A primera vista me imagino que no deben estar muy al dia, ahí las cosas van lentamente, como en mi pueblo, que curiosamente se llaman igual, aunque en idiomas diferentes. Tal vez se quejen de la crisis, quien no!, pero de ahí a que nos afecte a todos y cada uno, pues eso ya es para hablarlo.

Esta es la suerte de no vivir en las metrópolis, la crisis se vive más de lejos que de dentro.

La residencia rusa de Napoleón

Probablemente también se asomó por esta ventana para ver como sus tropas retrocedían en el campo de batalla. Ellas (las chicas de la foto) son ahora las guardianas del enclave, aconsejando que rutas trazar para conseguir los objetivos. Y es que en Moscú así son las cosas, igual te persiguen con un kalashnikov que te invitan a dormir en sus casas con la más cordial hospitalidad.

Así ocurre en el joven Hostal Napoleón, refugio de universitarios en busca de respuestas, de extraños profesores de inglés rusos o de merodeadores siberianos, guarida ideal para escapar de las garras de los jóvenes milis (policias) rusos en busca de algún rublo con el que permitirse una comida más recatada. Cada noche se vacían botellas de vodka en honor a quien sabe qué Lenin, mientras ellas pasan las horas rellenando interminables formularios de registro para evitar que el visitante no tenga que pasar por el maltrago de una noche entre rejas.  

El mundo por unas botas rojas

Tras el rastro de la estrella roja

Portrait

...

enthusiasm

atiar foc 2009 copyright tcoll

zerkalo

The breath of a dog

Blasted fight

by a handful of bones

Los últimos

Quien no ha pensado alguna vez en ser el último en algo? en lo que sea...no importa el qué.
Yo he sido alguna vez el último de una larga cola, el último en enterarse (dentro de mi pequeño grupo etnológico) de tal muerte o tal nacimiento, el último en llegar a la cena, o el útlimo en que sé yo!...

Pero nunca había presentido, ni tan solo se me habría ocurrido, pensar en ser el último habitante de un lugar. No al menos desde mi punto de vista real y racional, ya que desde muchas doctrinas, religiosas o no, siempre se nos ha advertido en la posibilidad de ser el último habitante del planeta. Pero no es ésta la cuestión.
Muchos habremos dejado lugares, mirándolos mientras nos alejamos como una ave imaginaria de la cual no quiero recordar su nombre, pero pocos o muy pocos hemos visto los últimos habitantes, los últimos vástagos de unas tierras prometidas, sumidas en el más abyecto abandono.
Podemos recorrer cuantos caminos deseemos, pero nos costará mirar atrás al verlos desaparecer. Por muy encantadora e increíble que sea la belleza de la destrucción de un lugar, si en él se dejan ver algunas almas errantes como las que quedaban en Urshor, una población gloriosa, ártica y polar, no nos quedará más remedio que sentir lástima, piedad diría un occidental presbiluterano de la rama más moderada, para aquellos que quedarán todavía una larga temporada en un espacio más digno de ruta para el perdido Stalker que para cualquier ser humano con una pizca y miserable esperanza de reconstruir su presente mediante el envío de cartas a la ONU.
En fin, el diablo probablemente se los llevará.

El dinosaurio que no se fue a dormir

A destiempo

cuando un hombre ya no discurre entre el tiempo se encuentra en los caminos de la locura.

The Soul of a Man

De vez en cuando el negro es el color de lo desconocido. Y tal
vez nunca sepamos que aspecto tiene el alma, pero sin duda
sabremos que aspecto tienen los cuerpos sin ella.

Mañana no me encontraréis

chocolate

lo que queda de aquel verano

Kineshma

Entonces, entre celulosa y celulosa encontré a esta joven dama dispuesta a atravesar el tiempo.
Ni yo la esperaba a ella ni ella se sabe entre la luz enjaulada a través de la ventana.

En un mísero y lúgubre lugar a orillas del rio Volga descansa en silencio Yurievetz, o lo que es lo mismo, St.Jordi pero en ruso antiguo . En él un restaurante y un hotel era todo cuanto quedaba entreabierto allá sobre las cinco de la tarde del pasado mes de Julio. La camarera y el cocinero eran hermanos y juntos no sumarían más de treinta años. Más que un restaurante y un hotel parecía aquello otro edificio abandonado, uno más en todo el país de los soviets, dispuesto, eso sí, de algún que otro surtidor de agua caliente. Difícil, aunque común, es pasar el invierno en Rusia sin agua caliente, más cuando ésta se convierte en necesidad en medio de las nieves.
Pero esta es la verdad y ante cualquier cosa mala no se encuentra otra respuesta, da igual que te intente robar la policia, o que te cierren la puerta del tren en las narices, que la juventud quiera marcharse del país de Putin, que la mafia cierre museos del cine o que no tengas dinero para dormir bajo un techo en un país tan grande.... - Esto es así, ...esto es Rusia!!!!- de este modo concluían moscovitas ante las infamias de su país. Comprenderlo es difícil, ya lo dejó escrito Dostoievsky... -jamás un europeo comprenderá los sentimientos y el carácter de los rusos.-
Puede incluso que algun dia pueda ser descifrado entre tantos y tantos conflictos, aunque por ahora tan solo nos queda el misterio...o la miseria con la que hacen incluso paquetes turísticos para aventureros incautos.

Phillipe Koudjina

En Niamey, la capital de Níger un viejo fotógrafo espera silenciosamente que su ceguera no llegue a su fin. En los años 60 y 70 era quien daba los recuerdos de todos aquellos que vivieron en una África que todavía tenia esperanzas. Ahora su ceguera y el robo de todo su material fotográfico, cámaras, flashes, pelicula...lo ha dejado a la intemperie de todos los males. Tan sólo le dejaron sus viejas Polaroid, pues los ladrones sabían a lo que íban. Después de eso un coche lo atropelló y ahora su minusvalía es más persistente.

Sus fotografías recuerdan a aquel Robert Doisenau del Paris divertido, del vapor de las creperies de Montmartre, aunque también uno siente ante sus fotografías una aversión a algunos retratos de Diane Arbus o incluso una cierto aire de Elliot Erwitt... Es dificil hacerse una idea debido a las pocas que pueden verse, pues después de que varios coleccionistas franceses se hicieran eco de otros dos fotógrafos del lugar, como Malick Sidibé y Seita, no creyeron oportuno ayudar a Koudjina, porque ya no era algo nuevo, aunque estemos hablando de los años 70. En fin, una vez más el negocio y la suerte andan de la mano, esta vez dejando a un hombre como Koudjina al borde de la miseria o en ella misma. Su único sueño hoy en día es que no se le escape la vista del todo asi como hicieron sus viejas cámaras.

Exposición en La Misericòrdia. Inauguración 6 Noviembre 2008

"Creant (en) igualtat"
Desde el 6 hasta el 28 de Noviembre en la Misericòrdia (Palma).

Esperando a que amanezca

Kineshma, 22 de Julio de 2008. La soleada mañana resplandecía en el interior de la vieja estación de autobuses.
Mientras el silencio aguardaba las viejas tablas de madera que constituían el suelo, la señora de la ventana contemplaba el exterior lanzando maldiciones contra su espera. El tiempo no debe discurrir igual en todas las partes del mundo. Será que hay que hacerlo dudar...

Svetlana o los misterios del Volga

Yurievetz, Kineshma. Russia.2008

Svetlana puede presumir de jardín, al igual que de río, pues el Volga serpentea sin parar
adentrándose en mil regiones y pueblos del interior de la incontenible Rusia.

Entonces, un paseo al ritmo del atardecer fue el escenario del misterio de un lugar hundido
para siempre en las cauces del silencioso Volga. De nombre impronunciable, pues no es la Atlántida
la que se esconde aqui, sinó la casa que vió nacer a Andrei. Ahora ya solo se vé una pequeña
cruz ortodoxa a mitad de camino entre las dos orillas.

Tal vez no guarde similitudes con la Atlántida, pero sin duda la memoria de un niño yace para
siempre en el fondo de aquel rio. Ahí nació Tarkovsky, hijo de Arseniy, poeta ruso y desertor familiar.
Y ahí acabo nuestra búsqueda, pues jamás pudimos acceder a esa memoria, en todo caso Svetlana
nos la regaló con su paseo y su innato placer de ofrecer dulces a desconocidos.

before the friday's shower

Philip Jones Griffiths (1936-2008)

Nunca hubiera pensado que un día acabaría encerrado en una pequeña habitación en la calle 46 con la 7ª avenida a oscuras, revelando viejas fotografias de Vietnam con el señor Griffiths, miembro de la agencia Magnum, pero así fue, ahora ya casi hará un año y medio, pero lo recuerdo como si fuera ayer.
En aquel diminuto laboratorio entendí muchas cosas acerca de la fotografía y por supuesto que prácticamente ninguna tenía que ver con la mecánica, o si, pero de la otra.

En fin, Philip Jones Griffiths dejó el pasado 19 de Marzo un pedacito de historia al mundo entero, diseccionado entre miles y miles de fotografías de Vietnam, de aquel Vietnam raíz de tantas revoluciones. P.J.G residió en él, fotografiando los efectos del agente naranja y un museo de fetos imposibles. Debía tener un corazón de hierro, no debe ser fácil caminar entre la selva sin saber en donde se acaba y vuelve a empezar de nuevo, y todo entre disparos y confusión, entre agentes químicos y radiactivos y niños que no paran de golpearse la cabeza en el suelo mientras sus compañeros intenan correr pero no pueden porque nacieron sin piernas o con un tumor del tamaño de una cabeza en la espalda...

Ahora, yace su cuerpo en algún lugar entre Londres y Gales, pero su alma seguirá paseando a través del papel baritado y las sales de plata que dan forma a las imagenes de esa memoria que atrapó.

Supongo que ahí, donde nadie lo ve, detrás de cada imagen, de cada fragmento de aquella época que no existiría de no haber sido por sus fotografías, residirá para siempre el señor Griffiths y el reflejo de sus ojos al observar todo aquello que le hacía explotar el alma en pedazos.

pero que ciegas están las criaturas que habitan este mundo

en la otra orilla, Feb.2008

Lobotomización

Los demonios de la noche cogen forma humana una vez cada tantos años como uno quiera.
Entonces encontré entre portales a uno de esos demonios, solo que parecía lobotomizado,
aterrado, miraba sin apenas ver que alguien estaba entrometido en su camino...

El descanso

Cuánto pesan las imagenes
y si solo son fragmentos?

Inland #3

Que aspecto tienen las cosas cuando no las miramos?
y cuando solo miramos un fragmento?

extract from "the battle of time"

Después del dolor viene la calma, aunque sea postrado en una silla de ruedas tan solo para ir de la cama al sofá. Sus ojos se han quedado con una pequeña aura de esperanza y su voz apenas suena, y cuando lo hace recuerda a agudos cantos de sirena...y durante esta calma uno se acostumbra a sus limitaciones, y lo digo por él, por el abuelo.
Ahora ya no se encuentra en el hospital aunque su casa se ha convertido en uno. Por todo hay medicinas y material sanitario. Si alguien se encontrara la caja donde estan todas las gasas y las vendas podría pensar que van a momificar alguien.

America in my grandmother's bathroom

grandmother. Portol, Mallorca Island. Jan 2008

The Misery Strings

the band who plays forever. Selva, Mallorca Island. Jan 2008

the singer

MiQ, Selva. Mallorca Island. Jan 2008

as fontainhas 'da miseria'

As fontainhas. Oporto, Portugal. Nov 2007

surroundings (walking off)

CasaBlanca. Mallorca Island, January 2008.

the battle of time

the times go by. Mallorca Island. 2007.

'Stultifera navis'

madness praise. St.J.Mallorca Island. December 2007

extract from 'love adventures'

Happy couple in my couch. Mallorca Island, midsummer 2007

Burning Love in Gomila's Square

Summer in the city. Mallorca Island 2006/2007

After the goldrush

Shumann house. Mallorca Island, 2006 copyright tomeu coll

inland photography

extract from inland, Mallorca Island 2007


"Las reminiscencias del yo son recuerdos de un lugar,
de cómo se navega en torno a él."

Walter Benjamin

Y el diablo se presentó a mediodía

cabra atada con cadena. St.Jordi, Mallorca Island, 2007

Atado con un cadena, en forma de cabra y con miedo.
Así me encontré al pobre diablo bajo las sombras de un árbol del cual
el nombre no puedo recordar.
El camino que marca la diferencia entre la casita y el pueblo es de por
si mismo entrañable, cuando no misterioso ya a medianoche, justo antes
de subir la última pendiente hasta llegar al cementerio.
Pero yo no me encontré ahí al pobre diablo, sinó unos caminos más abajo.

Todavía ahora me pregunto porqué estaría ahí atado.

shantytown, shantytown

Joven en Son Banya, Mallorca Island. Sept, 2007

Antes de dormir

Madre e hijo en su hogar. Sant Jordi, Nov.2007

Dias extraños

Hospital San Juan de Dios, Mallorca Island. Sept.2007

Extraños tienen que ser los días en los que ves pasar todo desde el mismo punto de vista, sintiendo que la vida ya casi no va contigo.
Hace un tiempo le pregunté:

-Que piensas abuelo?
Y haciendo un ademán de indiferencia, respondió...
-Ya no sé en que puedo pensar.

Respuesta contundente pensé, y tuve ganas de desaparecer y no haber escuchado jamás esas palabras. Lo más extraño de esos días fue sin duda cuando aquellos hombres vestidos con sus batas blancas en el hospital le recetaron más de diez pastillas al día, y seguidamente le acariciaron unos apetecibles parches de morfina. Aquello estalló en sus viejas entrañas.
Ahora solo espera ingenuo el dia en que se ponga bien y pueda volver al hogar en el que creció y se escondió ya cincuenta años atrás. Pero él todavía no sabe que ya nunca saldrá de ahí.

El vendedor de O Porto

Vendedor de sueños en formato de falsas pilas alcalinas. O Porto, Sept.2007

On the road

searching for mistery, Mallorca Island 2007

walking the line

Son Binissalom. St.Jordi, 2007

while my grandpa was dying

Sleeping lovers

St. Jordi, Mallorca Island. 2007

Génesis XXI.-niños y violencia-

Aventuras Miserables - Capítulo 3 -

Homeless woman eating in the street

Mallorca deconstruida, 2007

The girl who hit the world

Donna Ferrato's dog in Newark, NY. 2006

Aventuras Miserables - Capítulo 2 -

# X-142 o una temporada en el infierno #

Al final de la escapada

Y cuando salió la última persona del público, cuando se apagaron las luces, cuando los payasos destriparon sus máscaras, los acróbatas se relajaban, cuando la trapezista despertó de aquel sueño de papel de periódico, cuando ya nadie quería ver más circo...ahí, justo en ese momento empezó la función.

E.T sigue entre nosotros

Harry encontró a Sally

Las aceras se confundían con el asfalto, era imposible
poder fijarse en el suelo, de no ser por una pequeña muestra
de cordialidad de todas esas personas, casi diría que hubiera
sido posible caminar entre espaldas rotas y brazos torcidos
pero no fue así, aunque seguía la gran masa moviéndose
sin rumbo entre esas calles en las que se encontraban,
...y ahí, tras una humilde y desgastada valla de la policia estaba él,
soñando en lo que sería ella de no ser porque habían pasado los
años y ahora probablemente estaba muerta. Aún así los años
parecían no quitarle el recuerdo ficticio de
su vida si no hubiera nacido tarde y hubiera podido conocerla, pero
claro, tampoco nuestro pobre Harry iba a saber con certeza
si podria conocer a la pequeña Sally o Marylin como querais llamarla.

Love is strange

Una noche de otoño en los jardines del señor

fragmento de un ramo de flores para una puta

Tres historias de Nueva York

Bianca a medianoche

Después de una larga tarde persiguiendo a las autoridades que decían ofrecer seguridad subjetiva, acabé deambulando entre las avenidas, poco concurridas en las noches de martes, aunque siempre se veían algunas que otras luces atravesando el asfalto sin pararse a mirar a los lados, en donde se ocultan y aparecen las prostitutas.

Ésta es Bianca, aparece con sus movimientos serpeantes en mitad de la noche, medio aturdida y audaz pasa cerca de mi, y sin apenas percatarse de mis palabras dirigidas a ella, escapa hacia la luz. Sin darme por vencido le hablo desde lejos, y solo después de una larga lucha sobre la identidad de ambos acabamos conversando como lo que somos, aunque claro está, ella antes fué él y ahora tiene dos grandes pechos que se alejan de la realidad.

Por el camino de vuelta a la aldea meditaba sobre lo ocurrido, asi como en las escaleras habitan espiritus geocéntricos, dentro del automóvil y por la autopista deambulan esas visiones de mujeres en las curvas haciendo autostop. Y en esos momentos es en los que no visualizaba a Bianca en medio de la población de ésta ciudad, tan distantes de los problemas reales, de los barrios periféricos en los que la vida vale un poco menos, pero ella aguanta, nació en Andalucía, pero le agrada la calma de la isla, tiene un perro y cada dia hace la comida para ambos, y es que muy al contrario de lo que dicen los vecinos, Bianca no deja de ser una persona, duerme, se limpia, cocina, saca a pasear a su perro y de vez en cuando queda con sus amigas para ir a cenar, pero claro, los vecinos solo ven sus pechos, sus labios operados y únicamente escuchan los insultos de esos jóvenes y no tan jóvenes que circulan a gran velocidad cuando de repente sacan sus sudorosas manos y entre gritos despavoridos largan su gran batalla verbal contra las transexuales, y Bianca calla y los vecinos escuchan y yo conduzco mi destartalado automóvil pensando que llevo una vida mejor, pero al fin y al cabo todos nos vamos a dormir tarde o temprano.

de naves perdidas y trilogías

En el bar casi de la esquina se reúnen decenas de personas, todas ellas hablan entre arrugas y lamentos, gritos y sonrisas, y todavía no me hago la idea de apartar mi mirada, aquella que entumecida por una escalera que llevaba al rellano uno, de cuantas personas habrán montado en la pequeña bicicleta de juguete que descansa inmóvil, sin tiempo, a la luz de una pequeña bombilla incandescente.

Pero antes...

Salimos a la avenida principal del barrio y a unos cientos de metros aparecemos en el cruce de dos calles que naufragan, no sin nervios entramos en la escalera, en dónde no paran de subir chicas y acompañantes, corriendo, caminando, a veces sin hablar, otras veces sonriendo, algunas huyen dinero en mano pero al final alguien las atrapa...la chica de la esquina tiene el labio cortado, la sangre derramada lentamente acaba aferrada a una pobre servilleta, tanto más cuanto sabe que ha hecho bien su trabajo,desconfía del sustento para volver a ser usada... pero claro,volvíamos a empezar, fíjate, la sangre volvía a deslizarse...

Y bueno, tu desaparecías y me dejabas solo en ese mundo, del que sin duda ahora ya formo

parte, y yo que creía conocer la escalera esa de la que tanto hablo, y de repente se detiene el aliento, deliro, me agarro...solo ansío una salida para no sentir tanto placer...y yo que me creía de piedra, y a ti que tanto te veía de seda...y al final tu estás en el ojo del huracán, mientras deambulas inmóvil a tantas tristezas disfrazadas de discursos blancos e historias felices mintiendo a nuestras mentes, pero lo acpetamos y seguimos adelante...espero que estemos haciendo lo correcto...no dudo ni un segundo de nuestra virtud para acercarnos, de nuestras palabras para concentrarnos, aún paseándo débiles enfermedades, seguimos en contacto con la historia que renacerá sin reglas ni huracanes medio ciegos de tristezas venéreas.

Hoy hablé con un señor que desconfíó de ti por la razón, de mi por hablar bien del razonamiento, y al final me aparté y seguí hablando con la pequeña que se lava los dientes con sal porque cree que es lo que más contrasta con su perdida inocencia. Y después aparecí en casa, no sin antes volver a ver aquella sangre deslizándose por la escalera, por la pequeña escalera de arrugas en los labios, cortados, de nuestra querida amiga, la que empezó a los doze años sin saber porqué lo hacía.

Y bueno, al volver descubrí que tenía que marchar de nuevo para regresar una y otra vez..., entre adoquines, farmacias abandonadas, cabellos rubio platino, bares alegría, camareros ajenos, madrinas y madres de alquiler, y nosotros, y la aventura de no saber quien acabará antes, el remedio o la enfermedad, el discurso blanco, la verdad, la esquina, la locura, el señor Walken, o la espera hasta la soledad de todas esas doncellas.

entre A&B

Un parque artificial y una ciudad natural.

Entonces sigue siendo aterrador observar la naturaleza en su estado salvaje.

milésima de segundo en dos lugares bien distintos

Sobre la deidad, la armonía y la diferencia de la similitud.






..y finalmente nos queda la tragedía de pensar que las dudas del tiempo no son exactamente desleales.

Dibujar con tijeras

Debemos llenar la vida de poesía, infiltrar la poesía en todos lados, hacer que el planeta tierra esté cruzado de poesía por todas partes. Que cuando nos miren de Marte vean largos canales de poesía que atraviesan la tierra.

Vicente Huidobro 1944






Benson y sus ojos (1999)



Querido Adolf... (1999)




Inmigrant Delictus (2001)




Pérè Lachaise (2001)




Little Boy (2005)




Crimen en Venezia (2002)



Para sentir el corazón en los brazos de una lágrima
cerremos nuestro ojos aquí y abrámoslos allá.